Ma che ne sai del fiordo rosso del mio pensare
ho toccato l'ogiva l'ottava alta della costola
stando seduto a tre metri dall'altare
e senza una preghiera.
Ho aspettato che le scale
prendessero un'altra inattesa piega
e scivolare diventasse imponderabile
via di fuga.
Perdonare la strada di casa
per avermi condotto altrove
le tue chiome barbariche
per non aver lasciato scampo alle mie dita
e la vita interrogata sotto tortura
ha fatto il mio nome
per avere uno sconto di pena
che le valga la fortuna
di continuare la sua predica
un pace e bene commissariato dalla luna
ogni maledetta domenica
spirito santo di una ritirata strategica.
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