Pubblicato il 17/01/2015 18:22:54
E’grigio il mattino, la pioggia
ricopre di velo leggero la strada e
le tegole scure dei tetti sbilenchi
dove i merli fischiano ancora.
Mi parla d’antico quest’aria pungente,
di fumo, di legna e di foglie bagnate.
Già odora d’inverno e di funghi.
Di sera, giù nella strada sotto i lampioni,
racconti, storie, risate e sbuffi di fiato nell’aria.
Guardo dalla finestra , col naso
schiacciato sui vetri appannati
e le stelle negli occhi, e rivedo
i ciotoli lisci, consunti dal tempo,
e al rumore di zoccoli stanchi,
sul dorso del mulo, con la schiena incurvata,
il massaro che ritorna dai campi.
Accartoccio i pensieri come pezzi di carta.
E’ bello guardare i ricordi bambini.
E’ l’ora di cena, rumore di mestolo
nella pignatta, la zuppa fumante
profuma nel piatto, l’aroma si addensa nell’aria,
il cane annoiato, leccandosi i baffi, scodinzola piano.
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