Tua madre aveva un trench
color cipolla, valido anche
contro vento: oggi al civico/ strettoia
resta tuo padre.
Tutto intorno la bouganville fa
da suggeritrice: superato il muricciolo,
la cordigliera tenera dei pini, dopo
setole di siepi, l'educata mandria
tosata con costanza, c'è un quarto
di mare. Il mare ti ha sposato,
ma mi ha lasciata identica, con una
strana miccia sottopelle per cui
non fu concepito innesco.
Certe cose sono fatte per deflagrare,
per seminare il bum, ma questo corredo,
tutto polveri e scintille, se resta
intonso forse è indice di guasto.
Vorrei la tua via ancora senza
insegne ed il cancello che
c'era stato per non scoprirmi innamorata.
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