Pubblicato il 12/12/2014 09:16:03
L’arco della notte schiocca grappoli di zagare . Dentro di lei tutto è possibile in questo inverno privo d'identità, dove il tempo non ha dimensioni oltre quella umorale di un cielo che piange senza la dignità del gelo . Si prende a sguazzo dal lago dei sogni. <Altro> da un volto scavato, che solo il mento ha liberato a tremulo passo per volta … cieca la bocca
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