Pubblicato il 22/10/2009 18:50:20
Manciate di sabbia negli occhi,
in gola il sapore del ferro,
di ruggine il volto coperto
del filo spinato di un muro,
mai eretto, eppur presidiato.
Un concio di pietra che avanza
è come un forziere fantasma,
un dono di merce avariata
che basta a saziare la fame,
mai spenta, eppure sedata.
L’inedia è rivolta alla bocca,
il torpore allo sguardo di agnello,
non vi è cibo per deboli fauci
e quando cala la notte
l’assedio di volpi diventa macello,
e, all’alba, si scorgono vuoti i recinti.
Mi succhio le dita del sale
e ingoio la rena dei flutti
sommersi durante i tramonti,
tessendo cestini di rame
coi fili di ferro estirpati,
dal sangue che riga il mio pianto.
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