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Sei Cento Ottantasette

di Emilia Filocamo
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Pubblicato il 30/04/2014 15:35:37

Anche Ruslan è andato. Via da questo

budello che mi gira intorno, hula hoop

a lento rilascio di veleni e scoriucce.

I suoi coriandoli est raggruppati come

gli spiccioli da qualche parte, fra la valigia

e le pinze - lavoro. Anche Ruslan diventerà

padre, lo ha detto in sordina: il suo modellino,

ben plasmato  altrove avrà gli occhi ghiaccio -rosso

del Paese ovocita, il bianco vuoto della casa

dei nonni ingentilita da visite che non si

duplicano nell'anno. Il  fiato lavagna

imboccato  ad una creaturina che aspetta

il suo via per confondere i  nord, in una

culla tutta italiana,  bordata dagli sciocchi

che additano l'innesto come una  contaminazione.

 Ma Ruslan con la steppa

e Smetana  fra i globuli rossi e le mani

usate,  conosce bene la lingua che mi

è nata con l'ombelico. Solo che ogni

tanto scusava  il concetto balbuziente,

la storpia formina che conteneva sabbia ed

un bel  pensiero distrutti dall'onda  dell'idioma

degli avi, gatto cirillico a graffiargli la schiena.

Anche Ruslan va verso una meta, la settimana

Santa e la fiaba Russia dimenticate dietro

una porta. Ha bevuto tazze di gerani nei

giorni della primavera balorda, in piedi

contro il buio come le viscere nella

clessidra,  su e giù la polverosa brodaglia,

sotto la luna, senza mai dire freddo perchè

freddo non è questo freddo inzuppato di sud.

Anche Ruslan allagherà le braccia di un se

stesso in scala ridotta e non sa che certi

doni non sono per tutti.

E dietro le spalle color Urali  già vedo il

suo sacchettino, generazione a sacco,

marsupio posposto  con dentro un

agnellino: metà Italia, metà Moldavia.

Auguri soldato, baionetta di sera.


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