Ci svegliammo, mio padre ed io, presi
quasi da nube nera stretta al cuore,
quel giorno d’Agosto del sessantotto.
La radio urlava di Praga, che fosse caduta,
come una vuota speranza era la vita che si conduceva.
Mia madre, al mare, non seppe mai nulla,
nemmeno lo stare soli e chiusi,
neppure che la busta del suo magro
stipendio rimase, nell’improvviso stupore,
dimenticata, pur gialla e frusciante,
supina, sullo scomodo pensile blu della rosticceria.
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