Era seduta in un angolo, per terra,
sotto un porticato.
Circondata dalle sue buste,
che stropicciate e stanche, racchiudevano tutta la sua vita.
L’aveva scelta lei o, gli affanni della sua storia
l’avevano portata lentamente ai margini del mondo?
Cercavo una risposta nei suoi occhi profondi e malinconici,
nelle sue rughe scure e marcate,
nelle sue mani tremanti e scarne.
Ho trovato solo, il dolore dell’attesa,
lo smarrimento dei ricordi,
la fatica del suo essere.
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