AMO
è una stanza bussata dall'interno
a aprire in quantità di sguardo il fuori
nell'ossatura del silenzio
sugli spigoli vivi d'ombra
dai tre quarti di inscindibile pienezza
come carpire strategie
tra l'unico e l'intero
poi dalla nervatura più adeguata porsi
all'inevitabile schisi
per il peso che procura il cielo
amo
tutto ha chiuso, contrasta e narra
ha cambio di riflesso, ha una carezza
alle coste del velluto, e giunge
e spozza, e si sgomina da sé
dilapida e si tiene
l'unghiatura alle grondaie
le foglie al macero, il drenaggio
l'acqua che annega e punge mai
di pioggia a non andare svelti
nel pigmento della notte
AMO
è una vettura a spinta
una paresi volontaria e crollo
di uno sguardo emorragico
a sale che si munge, all'osso ripulito
che non si mangia
che succhi e ingoi e ti contorce
la nota sporca di un violino
- e non si ascolta -
il buco in una tasca vuota
un grando di pepe a scanso
un centesimo mai speso
amo
la pelle gualcita che si indossa
con coraggio verso, o a riverso
è identica
la virgola mai messa, e sfonda
le scarpe e il sonno, e abbatte
e incoccia in luoghi e costruzioni
con un abbraccio meno magro
quando la sofferenza non ragguaglia
non ha riguardo e tocca
l'altro come fosse capitato veramente
veramente
a te.
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