Pubblicato il 10/01/2014 19:24:38
Era la danza di una magia fanciulla
senza tempo
nel bianco candore
a librare in volo i sogni di una bambina.
Era la nivea trama
ad accarezzare il bosco assopito
nel gelo di un inverno
cui il cuore ferito ancora brama.
Era il ricamo
alle antiche finestre
sbocciato in fiori di brina.
Era la voce del rimpianto
che l'anima sola
ancora chiama con bruciante orma.
Era soltanto la neve
nel silenzio dei binari nella notte
a recarmi l'eco
nell'empito di un perduto amore
del tuo passo lieve
che più non torna.
(In memoria di mio padre, ferroviere
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