L'urgenza delle palpebre di schioccare altre notti
dona un buio a gli occhi tutti
che solo in parte non può contarsi con le dita.
Scorre il giorno in litanie articolate di nebbie e candori
tra dentro e fuori non consumiamo una candela
il sole che si avvera è un miraggio d'altri tempi
buona sera dico, mordicchiando la saliva
rispondi buona sera e si compie il rito
che regala l'età giusta alla stagione
e diventiamo vecchi come la cartolina appesa al frigo,
con la cortesia domestica
della neve d'inverno vista cadere da dentro le mura
al fuoco lento di una canzone antica.
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