Bruciare le persiane col fumo di queste sigarette ferrose
no, non ci sembrò mai una perdita di tempo.
A stento capimmo il verso che presero i giorni
tra le pieghe del lenzuolo e un nuovo nodo appeso al collo.
Una stanza d'albergo è un sottofondo necessario
alla traccia dell'addio
diseredato nei bassifondi di un "seppur ti amo"
pronunciato a stento solo con le dita di una mano
contro la mia stessa voglia di non essere distante
dalla parola fine, con le parole messe in fila dal destino.
Sparse un po'di rime sul lungomare
(certe cose vanno dette con la sigaretta in bocca)
valgono la metà di un granello di sabbia
di questa spiaggia bruna
tanto per sentire sbattere la mia voce nella tua gola
e lasciare tracce che si asciughino al ritmo delle onde.
Un passaggio breve tra i tuoi capelli
e le dita risorgono, per spegnersi ancora in una tasca a vento.
Mi avvicino quanto più posso al grado
in cui il ghiaccio comincia a sciogliersi
e cerco di sorriderti come foglia appesa a un ramo
sorride al soffio che la trema.
Che cada o non cada giunge in fretta la sua ora.
Così anch'io blandisco le distanze ancora in volo
e mi abituo all'idea ciarliera di lasciarti andar per la tua strada
e restar solo con me stesso.
Scavo una piccola buca e ci seppellisco l'ultimo pacchetto di sigarette
nessuno mi vede a parte le nuvole nel cielo.
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