avanzo una pretesa, febbraio.
il tuo tempo è forse più alto,
ma è con te, l'ironia dell'ombra che arriva,
ed in mano tiene una ghigliottina.
ogni creatura che nasce penso a dove verrà
seppellita, penso alla sua risata
ventenne, alla sua pelle annerita.
L’ora non passa mai senza riderti in faccia,
quel tuo tormento di contrastare ogni strazio
fosse solo un’impresa.
È nel sonno che muore l’infanzia.
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