Pubblicato il 01/04/2013 12:20:40
Sul teschio del drago,
dopo la lotta, avvampa la gola
di sete che l’oste, vista l’impresa
giù che scaraffa fiotti di vino
nel cranio spaccato.
Sarà colpa del mosto
che ribollisce ancora,
il delirio della notte
chiusa dal gelo mentre
ora diluvia che della fatica
rimane il marciume contuso
di squame del serpente
antico e le mie mani lorde
che artigliano vento di gioia
mentre già lontano galoppo.
Non ditelo affatto,
ma furtivo ho intrecciato
le mie dita a quelle dell’aurora,
goduto senza nulla pagare
a demoni numi bottegai di turno.
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