Nel piccolo giardino tuo padre
allevava rose scarlatte
ma la megera del secondo piano
con la candeggina
regolarmente gliele bruciava.
Lui non poté nulla all’INA Casa
e così prese a nascondere le lacrime
nel piccolo soggiorno.
Io, talvolta, cercando il posacenere
nella penombra lo scoprivo -
le braccia al soffitto levate,
una smorfia la faccia -
imprecare a bassa voce in veneto:
un bambino che non capiva.
Un piccolo giardino,
rose scarlatte bruciate dal veleno,
il pianto del padre bambino:
nel rione popolare era in scena
la forza del destino.
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