perduta torre, felicità mutata
e il suo risvolto:
necessario come un numero primo.
oscuramente imboccate loro,
allodole,
in trionfo della sete.
violeggiando sui fianchi
cadono
dall'alto e canti nelle ore inutili
del giorno, come un santo
al trapasso
rendi lacrima e lacrima prendi.
non sarà questa
l'arte
della serafica disgrazia. chi sa.
chi sa d'arte d'anima malata?
la vita trilla la sua discesa perfetta.
di riflesso
atrocemente disseppellita abbacina
la morte
fino alle tempie, a dormiente nume
la solitudine insegna pace,
pace e niente.
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