Pubblicato il 09/07/2012 15:23:21
Contributo
Africa, Africa, Africa,
terra grande, verde e sole,
in lunghe file di navi
schiavi neri mandò.
Che tragica fu la bussola
che guidò la nostra rotta.
Che amari furono i datteri
che incontrò la nostra bocca.
Le fruste han sempre ferito
la nostra schiena di ebano
ma con le agili mani
suoniamo maraca e bongo.
I loro barbari suoni
turbano i bianchi, di oggi,
il sangue caldo si sparge
della razza di colore,
perché l'anima, africana
che incatenata arrivò,
in questa terra d'America
portò cannella e candela.
***
Il vento e io
Come potrei avere
la voce e il vento
vento che sferza la luce,
luce del tempo.
Ricordo l'angoscia mortale,
vento ferito.
Porti la spina dei miei amori,
vento lascivo.
Ora cresce il fiore indistinto
del vento amico.
Oggi sotto un cielo di nubi,
domani, dove sarò?
E non saper perché cammino,
per qual cammino vai.
Il vento io l'ho perduto,
chi sa se ritornerà.
Dove lei? Dove? Dove la sua voce?
Dove la mia luna?
Dove la mia ombra?
Dove la luna senz'anima e io.
(traduzione di Sara Piazza, vedi http://www.filidaquilone.it/num003piazza.html)
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