Pubblicato il 08/03/2012 21:17:09
Instancabili al telaio
le nostre nonne tessevano un sogno rivoluzionario.
La giornata lavorativa di otto ore,
ideali di scarlatto ardore.
Laboriose all’arcolaio
le nostre madri ordivano la luminosa trama
di lotte e battaglie.
Di cortei e collettivi fiorivano le città
nella brezza di mille mimose d’oro.
Gelida la primavera dell’odierno otto marzo
nel graffio dell’ultimo inverno.
Mattanza sociale in balìa di un mercato del lavoro
sempre più precario.
Raccogliamo la cenere dei petali dispersi
d’un antico sogno al vento libertario
dissolto alle luci dell’alba
d’un giorno immemore e solitario.
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