Prima notte illune e incolore
- il chiasso del tuo sorriso
non fa più dolce primavera-
e si fa tutto di grigio il cuore.
(Il viso bagnato dalla pioggia
e quel trucco, rivolo di sangue)
Anche se cadesse neve, nero
resterebbe il fango della follia.
Quand'anche soffiasse forte,
morte suonerebbe il vento:
silenzi che diventano lacrime
affogano anche la prossima estate.
E tu, giovane donna, consacrata
al gusto vero di democrazia
brindi all'ingiusto martirio,
- il calice, fino alla feccia,
ebbro di autentico perdono.
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