Negli anni può accadere (ma è così raro)
che sei a un davanzale e senti che un sogno
sta lì lì per colorirsi ai tuoi occhi di uomo
rimasto bambino; un sogno così bello,
sognato una notte ormai sepolta
coi corpi inariditi dei tuoi vecchi,
dei compagni che perdesti la penultima volta.
E senti che quel sogno sta lì lì per farsi
ricordare tutto come un misurato scroscio
dell'acqua di una pioggia buona;
come un passero pare voglia posarsi piano
sul ramo meno torto di un albero fiorito
ma all'ultimo momento, impreveduto, devìa
e non comprendi tu perché un così povero
miracolo non ci sia, una così povera
speranza non abbia preso il suo colore
e, vinta, sia svanita; perché mai ami così tanto
quella sua scialba, monotona tinta nostra vita.
(anni '70)
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