Pubblicato il 11/11/2011 09:47:12
Il sole di San Martino
accarezza, esangui
i suoi raggi e tiepidi,
le tombe di Trigoria
fino a lambire quella
di mio padre,
grigia e nuda.
Le figlie, in catene,
osservano indifese
l'ombra di quello
che fu un uomo spiritoso,
traboccante di speranza
e di carità, merci ormai
in svendita.
Mia madre riposa poco lontano,
in un loculo gentile
come la sua vita,
patetica fino all'eroismo.
Come lupe, affamate d'amore,
generate da quell'affetto
poetico, che dilatò
il boom economico,
da lontano osservano,
in silenzio, ciò che fu
fantasia all'opera,
gioioso dolore.
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