Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 28/03/2016 12:00:00
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Ultima visita il Thu Dec 19 19:31:00 UTC+0100 2024 La città felicedi Vincenzo Ricciardi« indietro | versione per la stampa |
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Poesia d'amore in inverno
Nel tempo lo spessore delle cose ti chiama e si dichiara
al bordo di un'assenza dita di luce scialba non la tua immagine squarcio d'estate meridiana solare alta sui muri di questa opaca periferia
resta quel certo modo di assecondare i vuoti la quotidianità fatta di ipotesi queste diversità di noi, dei luoghi che intrecciati si scambiano le loro imperfette collocazioni:
le nostre conversazioni i tuoi discorsi di donna di sinistra la voluta impoesia che t'assaliva sul filo della ragione lo spezzarsi del tempo, la voce che si ferma.
Frana la memoria reciproca, per tutto e per un tempo imprecisato è la sconoscenza che ci tiene serrati, l’irrequietudine.
Così, da qui ad altrove, il percorso ripete tempi consueti, consunti un torbido cristallo tra passaggi di marea equinoziale, un ansito di città imbrigliata e sei tu che questo respiro d'inverno scomponi sei ancora tu il paragone da compiere
*
Tracce
Noi non vivendo i nostri cuori non abbiamo congiunto.
Così la misura di te ancora una volta si spezza così è di questo amore che si smarrisce al compiersi raggiunto il vertice lo nega, a precipizio si schianta.
La vita intanto muove, col suo piegarsi e fingersi altro da sé, come noi fingiamo giorno per giorno: sarà altrove la chiave del destino, la parola non detta la liberatrice bugia, il celarsi, il chiudersi sommergersi sfuggire disconoscersi mentire negare il nome volgersi verso il muro al muro aderire entrarvi confondervisi esserlo
finché sornuoti l’assetato amore attraverso l’intero arco del cielo la traccia che di te resta alla memoria ma memoria non serbi, di sé non veda al voltarsi che una traccia già chiusa: questo dividersi dell’autunno dal mare, parole che scivolano come un addio impreciso.
Questo che resta sono i dadi da gettare, la superstite chance.
*
Stazioni
Il suono della memoria reca ovunque la stessa nota la circostante inquietudine
e tutta questa gente, questo rincorrersi nel traffico attraversando la città come lottare al buio?
eppure, appena un altro giorno è trascorso sospeso nel silenzio di te
ma questa fine inverno che si attarda l’ingrigirsi del cielo, la gemma che non rompe ma il piegarsi del cuore sulla breve scoscenditura del giorno, il rumore che giunge uno dei mille che si confondono nel va e vieni meridiano, l’ingorgo che non si scioglie mentre altrove si fanno e sfanno miracoli dei quali ignori il dove il quando il come mentre fulminee dietro i vetri scorrono le stazioni di cui non leggi il nome
Poesie vincitrici della seconda edizione (2016) del Premio Letterario Nazionale indetto da LaRecherche.it: Il Giardino di Babuk - Proust en Italie # 2 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |