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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 28/12/2009 20:21:00
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Ultima visita il Wed Jul 17 10:54:00 UTC+0200 2024 Silenzio (inedito)di Gabriella Maleti (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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Nemmeno m’accorgo e allora non spio
ciò che s’alterna fibromatoso o liquido innocente o in difetto (e si perde): tempo (dicono maestro) nelle ossa che alfin si piegano torcono il silenzio, ne fanno panno, ossa come pecorelle opache sentinelle silenziose ricce che si svenano a fior di pelle (c’è chi le spia) pecorelle róse che furon belle (forse) che furon me: “Ci sediamo qui, digiunatori muti, bambini di silenzio (ché nessun suono cade se non già spirato, se non cardato, se non fieno. Qui nello strampalato involucro degente, noi silenziosi un po’ derisi, un po’ cupi in croce: stirpe, si direbbe, subalterna, ma innegoziabile, piegati a sentire ciò che escludendo si esclude, ad osservare: e nemmeno un soffio spira: silenzio, solo un refolo a baratto, e la compressione in un punto: lì dove il cuore ripiega, e si prepara, bulbo materiale nella sua vena si rinnega per poi tacere. # 7 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |