Sostengo il traino e il ruolo del rimorchio

ma non li adotto con la conoscenza dovuta: 

nella storia di un trasporto ha una sua parte 

la risoluzione della motrice.

Vado dietro dichiarazioni, a traino dei suoni; 

aggancio gli occhi alle forme ma credo 

che in ogni senso mi trascini l’emozione.

Siamo meno che stelle ma l’ignoto ci cova:

quanto trasporta? Siamo rotabili, percorsi

da colpe che ci solcano e nel tragitto

ignorano i segnali dei lavori in corso.

Un colpo di sonno ci porta fuori alle volte. 

Sollevi il mento e vedi coriandoli fermi

che fanno la festa a qualcuno che non si può raggiungere.

Le mappe stellari appaiono come segreti

di cui si parla solo di persona; e si cercano segni

per trovare sereno. Dopo la pioggia ho un’altra idea 

delle brutta aria che trova il sole. La stella 

sostituta in ogni fede, e ne sono testimone, 

come sospetto, credo, come poltergeist per verso.

Vado dietro voci, figure, apparenze, coltivo giochi 

di ruolo e sono stalker per Gil, mi infilo nei panni

come una lama crea nel tronco la distopia

del guardaroba, pieno di pinze a molla dette mollette 

per indicare che, se ci sei dentro, il vestito 

non ha un ometto, ma una sorta di tensione sartoriale: 

la cucitura tra essere ed apparire di sostegno. 

Sostengo il rimorchio mentre indosso il suo bel maglione, 

più alto e in forma di me. Capisco l’insopprimibile 

pesantezza del precedente, sicché superare l’anagrafe

è di uso comune quando la sete dell’età ti prende, 

per ciò se ci fosse sollievo nel bicchiere

squaglierei anche il vetro per berne.