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al testo di Franca Figliolini
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mio padre raccontava una freddura sui migranti italiani
-Papà, ma io non ci voglio andare in America!
- Zitto e nuota!
Ora aggiungete al dolore della partenza, dell’addio ai propri cari, alla madre, ai figli o alle loro tombe, aggiungete a questo il viaggio, il furore della natura o degli aguzzini o entrambi, per quel che risulta, uniti nel consueto oltraggio a chi di speranza vive. Ché la speranza, si sa, è materia mortale più della chimica dei sicari russi. Di per sé conduce a sfidare gli dei dell’infingardaggine e dell’ignavia, che da millenni regnano nei cuori umani. E l’uno accusa l’altro ma tutti voltano le spalle a chi vuole provare la famosa libertà di cui si parla tanto ma che ovunque sembra uguale: al ricco, quel che vuole; al povero, affogare.
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