Il Poeta s’abbracciava
Mentre la voce impostata
Tinteggiava i suoi versi
Rubando la scena al violino.
S’abbracciava, il Poeta
Ai suoi figli
Ma guizzava lo sguardo
Ed il piede, nervoso, incurvava.
Ad un tratto s’azzitta il violino
E la tromba annuncia la carica.
Il Poeta non può più tacere
In assolo, a tre ottave è l’acuto.
Non si può bestemmiar la Merini
Né nominare Mondadori invano.
Ma che vuole, un intero scaffale?
Vuole, forse, di destra una quinta in vetrina?
Non pretenda la carta, la foto
Copertina ed esergo.
Quelle sono dei Grandi.
S’accontenti del blog che gli spetta.
I Poeti son grandi se morti
O se amici di Amici
Od almeno invitati, per cena
ma soltanto se sanno Che tempo fa!
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