Ecco:
è d’oro nel chiuso di casa la voce
di madre allagata, dispiega
la levigata parola a fatica,
con occhi molli e salati s’infila
per sempre nei figli orizzonte,
immacolata barcolla al varco nudo
di stella la sua mano argentata
di rughe, d’eternità e di silenzi
e poi ci saluta sbiancando nell’oltre
un lungo dolcissimo addio.
E’ dura la storia che procede per
lutti ed eventi, più dura per chi
non ha figli da tramandare all’arida
luce spiovente di sterile ventre
o forse può darsi solo in piccoli
versi vergati di verderame
sul volto, leggeri come peccati
veniali, tentando così nell’amore
di smemorare la morte di sé e
di tutti coloro che camminano
soli per lascito testamentario.
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