Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 01/08/2011 12:00:00
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Ultima visita il Fri Nov 22 01:09:00 UTC+0100 2024 Si sapeva (inedito)di Narda Fattori (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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che non erano buona medicina i flaconi allineati sopra il comodino giù in gola e non pensare panico agli svincoli perdemmo la memoria restò lo sberleffo di un folletto che fa vorticare polvere davanti al mare. Ci restano queste labbra amare che non sanno dividere più il pane un sapere sciapo di sole furbate e nessuna lacrima per i fratelli che per disperazione a rive di miti sono pasto per pesci fra Africa e Sicilia poche miglia troppo dolore di Scilla e Cariddi narriamo le fole. Ci restano labbra siliconate chirurgie di bellezza senza stagioni senza mele senza brufoli senza batticuori giovani stelle imbarcate a poppa neppure un tuffo un delfino uno schizzo. Abbiamo spalancato anche i cieli per cavarne una sapienza di alti voli che strinano l’azzurro di polvere e di fumo radioattivo fino a te pallida luna extracomunitaria e mesta. Siamo superbia solitudine malattie dell’anima e non riconosciamo l’uno nei molti per venerare un saldo di banca. Siamo un salto nel vuoto abissi più raramente trasvolate di nuvole rasserenate. # 7 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
