Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 15/10/2012 12:00:00
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Ultima visita il Wed Dec 4 09:35:00 UTC+0100 2024 Le stesse paroledi Antonella Palermo« indietro | versione per la stampa |
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Terremoto Si frantumò il mio abitare senza che potessi lodare Dio. Sparì il mio dove ferendomi l’asfalto rappreso ai piedi come crema di nocciole guasta. Ma trovai un comò che mi transennò la via. L’aria dentro il cassetto che mi regalasti mi lasciò la vita. Santi Spie sante mi guardano, sono a mangiare con Dio. La loro aumentata vita mi tiene in vita e un filo di raso mi lega i capelli fino alle nuvole blu dove i nuovi vivi stanno. Zoppicare Una sua lietezza aveva la domenica per il tiepido arieggiare anche dentro il capo e il cuore. Zoppicante chiedeva uno sguardo. Nel deserto intuiva di restare dove dal nulla il cibo viene. Intuiva, e mentre ascoltava un cantare nuovo, il secco si mangiava quel miraggio. “Schiena dritta, che bisogna vivere”, le dicevano alcune donne. Fra poco è Natale. Case Non scelsi queste mura e questa gente. Nemmeno le tende pesanti alle finestre la carta a rose enormi alle pareti. Non scelsi i vicini troppo vicini e i lontani lontani. Né il cortile con troppi maschi e il piano alto, troppo alto. Scelsi invece le porte blu il cotone bianco il lavello al sole. Eppure nulla mi appartiene e passo in perdurante veglia perché domani nessuna tenda mi riparerà. Onestà Non c’è polvere che renda sibilo il pensiero. C’è un canale pulito tra la cavità del cuore e l’albero laggiù. # 5 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
