Non conosco chi è N. Busà,

- c’aggia fa!- non appena l’editore Kàros

mi chiederà ancora 300€, così da essere inserito,

con tre testi, ne L’involuzione delle forme poetiche,

nun me resta che accettà, in modo da essere anche io migliore,

migliore di come sono, 300€ migliorano la mia scrittura,

è la vittoria dell’economia, sul conflitto tra natura e cultura.

Chi cazzo è N. Busà?

Forse un’emula di De Signorinibus, o De Signorinibus

un emulo ermetico der medico de li mortacci,

non funziona, quando bustrofedo alle due di notte,

dopo succo d’uva e Sangria, un Bellini, Porto,

divento incoerente, una sorta di Don Chisciotte,

meglio dei vari Don Abbondio che bazzicano l’orto

dell’irta arte italiana, disponibili a versare,

non nel senso di fare versi, 1500€ a Barabba,

con lo scopo recondito di farsi pubblicare,

facendo sermoni sulla gratuità dell’arte

quando vai a chiedere 30€ di quota solidale

per sconfiggere i cartelli dell’industria editoriale.

M’inchino a N. Busà

- c’aggia fa!- senza aver capito se è una donna, un uomo, un trans,

se è un uomo, o un trans, non m’inchino,

minchia, mi sento troppo brillo per continuare,

e non sono abituato a brillare, mi toccherà tornar da Ambra,

a letto, come un’ombra, senza far rumore,

lei mette i tappi nelle orecchie per non sentirmi battere,

io, quando batte lei, nel senso di battere al Pc,

mi metto un tappo in bocca, è meraviglioso spiarla scrivere,

di lei sono sicuro che non è un uomo, o un trans,

- svelando queste cose rischio di ritrovarmi cadavere-,

un emulo imperterrito di Oronzo Canà

davanti alla fama imperitura di N. Busà.

[Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, 2015]