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al testo di Robert Wasp Pirsig
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Liberaci dalle maglie della rete o tu che porti sul carapace l’endecaverso cui non dobbiamo il verbo e il bacio, ma il flusso e la gabbia. Fai che non sia la parola il tragico croupier e le promesse spuntino nelle misure d’acqua come i bicchieri e la lingua, che per questo si pone da terra. E la terra, questa terra, scruta le onde per il miele dei pesci ma ha perso la cittadinanza delle sardine per conquistare la nazione dei motoscafi. Ai piedi della sabbia c’erano calzature che facevano incespicare la risacca. Figure perse o lasciate con l’orizzonte contratto. Per fortuna, e per liquidità disponibile, l’onda porterà la soglia marina più avanti e la terra, questa, sarà scoperta dai tetti. E, lì, il giovane avanza.
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