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al testo di Emilia Filocamo
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Poi verrà il tempo dei maiali, dell'alloro spruzzato di sangue. Dai terrazzamenti salirà l'acido grido scannato, i rosei San Pietro ammainati senza porto su argani adusi. Intorno danzeranno con il fumo nero dei grassi castagni, gli adulti affaccendati, le case recinto in festa, sadiche levatrici boia, con i bambini che fregano la scuola. Sarà così. Con le tavole imbandite ed il fuoco recente del sacrificio. Le stagioni che vanno sono stazioni: quando ci issano al Golgota e la curiosità sana aspetta che guariamo. O che spiri in un osanna la nostra follia. |
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