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I am not a painter, I am a poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where’s SARDINES?"
All that’s left is just
letters, "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven’t mentioned
orange yet. It’s twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike’s painting, called SARDINES.



Non sono un pittore, ma un poeta.
Perché? Penso che vorrei essere
un pittore, ma non lo sono. Bè,

per esempio, Mike Goldberg
ha iniziato un quadro. Faccio un salto da lui.
"Siediti e prendi un drink" mi
dice. Bevo; beviamo. Io
osservo. "Qui c'è scritto SARDINE."
"Si, lì mancava qualcosa."
"Oh." Me ne vado e i giorni passano
poi torno di nuovo. Il quadro
prosegue, me ne vado, e i giorni
passano. Torno. Il quadro è
finito. "Dove è SARDINE?"
Restano solo le lettere.
"C'era troppo", dice Mike.

Ed io? Un giorno penso a
un colore: arancione. Scrivo un verso
sull'arancione. Subito è
un'intera pagina di parole, nessun verso.
Poi un'altra pagina. Dovrebbe esserci
molto di più, non sull'arancione, ma
parole, su quanto tremendi siano l'arancione
e la vita. Passano i giorni. E' anche
in prosa, sono un vero poeta. La mia poesia
è finita e ancora non ho menzionato
l'arancione. Sono dodici poesie, le chiamo
ARANCE. E un giorno in una galleria
vedo il quadro di Mike, intitolato SARDINE.


(Traduzione di IOMEDESIMOME)

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