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al testo di Vlad
disertori d’ortega
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e ci parlò di dio,
delle sue leggende.
ma non siamo riusciti ancora
a chiudere la bocca al sacrestano?
- sacro st'ano-
andammo via, e mangiammo
veloci la nostra cena.
nelle bottiglie polacche. nei frammenti
di sosta, il mio respiro si muove come quel 464,
- è l'ora della resa- è così vecchio?
non sapeva, joseph- un passante-
il perché della nostra scelta: il vento.
la foschia, la brina, i capelli
sparsi di lei. sono anni che vivo
in questa strada, fredda come l'alba
che un cielo ha trattenuto in gola.
e le tue labbra, asia, infuocate
dal mio sesso che continui a guardare,
cosa sarà per noi il domani, si chiedono
quelli che continuano a passarci accanto,
e ridiamo che non sappiamo quel che sarà
per noi l'adesso. mostra il grembo di lato
la luna, mentre una rondine sembra essersi
stampata sul tuo petto. e sento dietro di noi i gradini
stupirsi ancora del tanto silenzio. giorni andati
mai visti, mai salutati.
perché enumerarti i paesi stranieri?
io non ho mai calpestato invano.
posso dire di aver visto cieli
che prima confondevo con i mari.
è all'orizzonte che vedi l'aurora
tirar via le lenzuola, distesa,
sulla paglia degli astri, mentre
ancora continua a raschiare la sua gola.
guardami ora, guardami adesso
ora che la luce, fioca, ha mostrato
il mio specchio. e c'è una morsa
che non mi blocca ma m'assale,
nel bianco vermiglio- sai che noia mortale?
non avevamo da sempre cercato
di immergerci nella fiamma più alta?
gli opuscoli li compreremo più avanti,
andiamo a visitare la cella dell'ade.
i suoi spazi, il suo altare.
io non ho mai pianto. ho succhiato
le ossa di tutti i vigneti, e sputato
l'avena dai miei occhi rossi
con cui guardo ancora, per fondere
il vetro della mia pena. voglio sentirlo
entrarmi dentro il suo fiato. e ci sarà
un giorno, forse, in cui più non sento
il rimbombo dei miei passi.< come un tonfo
che riecheggia al matrimonio in una chiesa.>
solleticatori d'arpa! le mie dita
conoscono altra musica, altro tema.
non potrei mai vestirla di bianco,
quali sono i miei pascoli, quale l'arena?
i memorandum, i disertori d'ortega?
voglio vederlo sgorgare di sangue
quel giorno. voglio il sudore,
l'ardore di un'impresa. d'inverno
la quercia stende bene i suoi rami.
io, che dipinsi di nero il mio mondo,
fino a che non finii i pennelli.
poi andai a sparare a flegonte,
un colpo solo, alla testa,
e vidi gli altri stalloni , ubriachi
d'ambrosia venirmi a sbarrare la strada
di fronte.ma le mie scarpe come marca
hanno il cielo, che avrebbero mai potuto fare,
se non disperarsi e sgroppare
e poi brucare nei pascoli del vento?
ed ora sono qui,
con joseph e qualche smargiasso
di strada. di fuori piove, ma fa nulla,
ché spero ancora di vedere la madonna
venirmi incontro con la sua sottana
color brace. pelle scura, capezzoli rosa,
la sintesi unificativa- unitiva ai lati della
fica- che solo può portarmi lontano,
e allora soltanto ti chiederei, asia,
di concederti a me come sposa. e poi
di nuovo via, lontano, di buona lena,
continueremo a parlare di dio,
e a ricordarci che il vero amore
mai la conoscerà, un'ultima cena.
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Sfolgorante! complimenti, letta a voce piena, a modo mio, ignorante di punteggiatura e versi a capo,pane al pane e vino al vino è una goduria per il palato e tutti i sensi,grazie! |
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Stefania Stravato - 06/01/2013 23:42:00 [ leggi altri commenti di Stefania Stravato » ]
La Poesia, renderla compiuta/entrarvi - è un momento improvviso, una folgorazione. |
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Una lente per sopportare il ghiacciaio,occhiali neri per leggerti. |
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Una scrittura vibrante di vita non incanalata in strettoie, ma che trasformi in poesia, grido e misticismo della carne, del sangue e della mente. Così per me questo splendido testo. Grazie della scossa non omologante. |
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l’amore come una unica verità, unico luogo in cui l’io e la circostanza arrivano a sintesi? |
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Scusa, ho dimenticato di chiederti chi sono i ’disertori di ortega’, è un pezzo di storia che non conosco, o forse solo perché non ci appartiene. Comunque è molto intrigante. Ciao! |
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Solitamente non leggo chi è l’autore o da dove viene ma osculto tra le parole il suo respiro poetico che mi soffia sul collo e dietro la schiena se nella vibrazione c’è l’afflato dell’autore sincero che, se è autentico, entra in comuncazione con il mio sentire e mi suggerisce le parole efficaci su cui impiantare il nostro rapporto autore/lettore/uditore/commentatore. Sempre che mi si chieda un commento, come in questo caso, in cui ’capire’ è più forte del ’sentire’. E, onestamente devo dire che la ’vibrazione’ è qui insita nelle parole utilizzate nel componimento, come a formare una sorta di ’mitologia’ personale, di grande portata e sicuramente usata ’ad effetto’. Ma, appunto ’usata’ seppure con tenacia veritiera da Vlad. In quanto a capire il messaggio risulta ’sincretico’, cioò conglobante diverse sfaccettature e diverse situazioni che sono perciò precluse al lettore, per cui viene tagliato fuori da un mondo ’mitico’ che non è suo e che non gli appartiene. Stravolgenti risultano così i ’concetti’, un poco fine a se stessi, di un ’dramma’ personalistico, che non si riesce a condividere, per quanto possa essere ’autenticamente’ vissuto. Ma forse la mia è solo presunzione di lettore abituato a ’capire’. Ottima la struttura compositiva, e mi raccomando Vlad continua pure a stupirci con i tuoi scritti, penso convintamente che valga la pena di leggerti. |
