Lungo i tratturi con la terra smossa
la vite alligna e grappoli regala
in mezzo al verde qualche foglia rossa
dal raspo scuro un dolce odore esala.
E già la botte freme nella grotta
gioisce e sente il mosto fermentare,
tenero il sole al grappolo s’avvolta
per farlo ancora meglio maturare.
Sarà settembre il mese del raccolto
donne in affanno e viti deflorate
tralci angosciati per quel figlio tolto
uve dolenti in cesti accatastate.
Ma dal dolore nascerà il liquore
che allieterà la mensa conviviale
dal calice s’espanderà l’odore
che appagherà il gusto ed il morale.
Salvatore Armando Santoro
(Boccheggiano 01.09.2022 – 11:28)
La foto è di Lilli Pati (g.c.)
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