Sulla strada addormata di stanchi passi,
vecchi manichini si muovono nell’ombra
pigiando pulsanti nei palazzi di potere,
ombre di passioni spente
polverizzate in lidi bruciati, sepolti,
dove carnivore conchiglie di frustrazioni,
di avidità e di ignoranze sovrane
eleggono i silenzi a custodi di vili delitti.
Pur tra queste ombre arrischiate
su torri di cocci taglienti
- prossime al crollo -
una vecchia, allegra, tesse
dietro una finestra gialla.
Ha fiori di loto, alle pareti
che irradiano l’acacia, cosparsa
sulla sua sedia a dondolo.
Un gatto le sfila in grembo
e pensa – lei che ha davvero vissuto
e comprende il linguaggio degli alberi
e delle cose mute-,
che sarà color di cielo,
ora e sempre,
il suo mantello all’uncinetto.
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