Solo forme rilassate e l'aria è densa, fuori
l'inverno ha tracciato i confini con gli occhi della neve
ha preso il posto delle cose
e le ha messe sotto, nel silenzio
e un foglio bianco.
Dentro la stanza l'aria è ferma, e c'è silenzio
come un giorno senza nome; le cose stanno lì
tra me e la neve
senza accento.
C'è un foglio bianco anche sul tavolo
e il futuro,
e altre cose semplici;
cerco di dare un senso, scandaglio
la geometria del luogo
in ogni dettaglio: un libro aperto
il portacenere occupato, righe e righelli
libri chiusi, la serie delle penne
messe lì a ventaglio,
e l'ombra tagliata
della luce
vicino al sigaro fumato.
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