Molto ho preteso in quest’ultimi anni:
ho disegnato occhi tinti di mare
e sorrisi poco languidi,
punendo la sola mia arte di fingere.
Ho visto il sole cadere nel cielo,
scivolando in un meriggio nebbioso,
mai prima sono stato così cieco.
Sino a ieri sfiorivo nell’illusione aspra
di non essere più degno.
Oggi scrivo per tenere un giogo,
dolce o amaro come veleno,
l’amore è ciò che ogni uomo sa e lo anela,
ma solo chi lo vive ne può scrivere,
pur nel timore di non poter sempre capire.
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