Protesto, contro i muri tristi
d’una azienda in festa,
contro le autoradio vendute a rate
nei mercati sudici d’auto rubate,
contro i miti istanti della televisione,
contro chi vende se stesso a cifre d’occasione.
Protesto, contro chi muore nella vita,
contro chi vive nel lavoro,
contro i cantanti stonati che si nascondono nel coro,
contro i barboni assiderati nelle cantine dei seminari,
contro i sorrisi stanchi dei suicidi tra gli occhi lucidi di due binari.
Protesto, contro i deboli
marchiati dai simboli anemici della sconfitta,
contro divinità mimetizzate negli angoli scuri d’una soffitta,
contro i trentenni managers che vanno a battone,
contro innocenti macellati sotto scariche di cannone.
Protesto, contro me stesso,
orribile mostro, assorto, contorto,
a versar vagoni d’inchiostro,
in attesa d’un sogno indolore,
senza tender davvero il braccio
a chi, disarmato, sfida l’orrore.
[Riserva indiana, 2007]
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