Le pantofole hanno il volto usato
e buono della sera. Già Natale,
ti chiedi
come significarti ancora,
o stare così, semplicemente
in ascolto del respiro
che prega l'unica preghiera
senza nome, universale:
essere
insieme alle cose mansuete,
fedeli al mistero
dell'immanente attesa -
stupore bianco della neve,
e tu non l'aspettavi.
Chi aspetti, in cosa speri?
Pulsano le strade viventi,
creature di folla discendono
da stanze ora spente, tutte uguali,
sostano in templi o in negozi
dove ogni gesto ha un senso strano.
Questo era prima della notte
quando raccolte le domande in fasci
ti stringi a quello che svanendo scalda,
conforta, non scompare.
Le pantofole mute
ci aspetteranno quiete accanto al letto,
pietose della loro verità
nei nostri piedi che non sanno -
né possono mentire.
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