Pubblicato il 16/12/2017 18:24:03
Le mani -questa volte le tue- racchiudono ore e ore di laboriosi rintocchi delle nocche su un tavolo consunto dai ricordi delle domeniche di festa, dall'urlo schizofrenico dove fallisce il dialogo e la parola ferisce. Hai bisogno di quisquilie mentre senti ciò che non vuoi ascoltare. E qui il verbo si fa carne e muore senza null'altro chiedere se non un po' di pace.
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