Pubblicato il 25/01/2017 17:04:09
Mio Dio, come ritorna l'acre odore
del legno che arde al camino antico.
E ieri come oggi tu lacrimi sensazioni non riscaldate.
E mi dannerei per essere lì in quella
buia onesta stanza invecchiata
con le rughe del volto di mio padre.
La memoria è fatta di quei infantili odori,
d'erba profumata, delle parole
stentate ma sicure del fattore
che ci insegnava a sgozzare il coniglio,
dei sapori di dolci tagliatelle aromatiche,
delle immobili parole di zia Maria.
Ricordi di un pensiero fatti di terra familiare.
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