Pubblicato il 03/04/2016 23:30:36
Ma conta una voce mischiata di fumo, a sud del bivacco dove sognando scaccio le impavide ore notturne, conta i miei occhi e il novero perde, di terre non scelte che già mi rattristano parla, valorose vocali agli estremi; Fatica è tenere la marcia, per quanto non soffra l'immoto io lì non comprendo, riunitesi come e a chi darsi mai possano e ore attorno al paglieccio infuocato su grazie perenni a discutere, e umane. Con ciglia lentissima e sonno quel vago bisbiglio io ascolto da qui.
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