Me piacerebbe che 'sto giorno
nun fosse mai sortito da quel forno
che pe' tutti se chiama monno
anche s'è accuminato più che tonno.
Penza che bello arzasse domatina
e mettese alla finestra, là 'n cucina
a urlà co' tutto er fiato che c'hai 'n gola
oggi è la festa mia, dajè: se vola!
Invece, si se tratta de noi donne
è sempre 'na commemorazione de le gonne
strappate, carpestate e rinzozzate
de sborra, de sangue e de mazzate.
Tu me dirai: e la festa de la mamma?
Lassame perde, che nun è 'na manna
si er fijo vede che je se porta 'n fiore
'na vorta all'anno e l'antri ggiorni more.
Vojo 'na festa tinta e ripulita
che nun sappia de botte e de fatica
'n giorno intero che nun puzzi de morte
e che se senta cantà da ogni corte.
Ma visto che piovono bombe e cazzotti
invece de canzoni so' rintocchi
de 'na campana a morto ogni minuto
pe' 'na donna morta e 'n omo sordo e muto.
E lassamelo dì, puro si storci:
quello che me fa vedè verdi li sorci
è quanno chi t'ammazza e te tortura
c'ha propio la tua medesima natura.
Fa finta de nun crede e lì t'accanna
dovrebbe fa' la mamma e 'nvece danna
recita la parte de l'omo cazzuto
che gode solo quanno t'ha fottuto.
Te rinnego, feccia de la terra
pe' convenienza tradisci la sorella
pure si credi de portà i carzoni
sei 'na carogna senza li cojoni.
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