Pubblicato il 06/11/2015 20:38:07
Tredici anni di cuore
Fu nell’eremo della notte
nell’ustione dell’iride insonne
che iniziai a perlustrare i sobborghi
carcerari della memoria.
Andavo alle medie e il lutto
più grave mi aveva sbalzato
dal paradiso dell’infanzia
all’indigenza delle ali infeltrite.
Miscellanee di nuvole nere
erano planate sulla gomena
del mio respiro, torchiando
a dismisura i testimoni
della mia anima estiva.
Ricordo il costante fruscio
della televisione, la sigla finale
di Derrick, i rimbombi
delle guerre balcaniche
le telecronache sportive
risalire le scale, contagiare
le mie guance contorte sul cuscino.
Ricordo come tutto nuotava
in modo maldestro e come
chiedesse smisurata attenzione
al mio cuore di pugile guercio.
Fu allora, in quelle notti di furibondi
inseguimenti, pedinamenti, imboscate,
in quelle notti di agguati ed estorsioni,
che provai a ricucire il peso dello strappo
con stormi di sdrucite preghiere,
con voli meno stringenti,
più estesi, fino a toccare
una strana radura,
dove il dolore
si scioglieva
e foglie e tosse
e pianto e sonno
e strazio e tregua,
si tenevano insieme
avvinti a una lingua più antica
del silenzio che non sapevo attutire.
E allora mi addormentavo
e il piccolo crocefisso di legno
mi cadeva dalla mano
e la foto di mia madre ad Atene
e lo scafo dolce di mio padre
sprofondato sul divano spaiato
e la pila di Dylan Dog accanto al letto
e la collezione di soldatini
e l’apotema del triangolo isoscele
e l’ascella sensuale della mia compagna di banco
familiarizzavano
e si disponevano
attorno a quel sentimento
di un insieme infinito
cresciutomi in petto
come un pulcino,
come un mozzicone d’incendio
venuto a placare il buio indecente,
come un chiarore innestato
sul fiato del mondo
che solo compensa
il furto con scasso.
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