Pubblicato il 20/01/2010 19:05:47
Molteplici pulsioni
silenti e sordide
albergano come virus
nelle fibre della mia pancia.
Troppe le medicine assunte
per contrastare le infezioni.
L’ipocondria,
malata di euforia,
reclama antichi untori
e fruga tra asettiche ferite,
nuovi possibili focolai.
E’ un tempio di purezza
questo mio corpo edificato
su ferree regole di rinuncia
alle contaminazioni,
di difesa dal contagio.
Restano solo le cicatrici,
nette o slabbrate,
e saranno bisturi
di precisione a incidere
là dove il sangue,
sgorgando a grumi,
nel lento diluire,
genererà un’epidemia.
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