Pubblicato il 04/08/2015 07:49:07
Qui c’è la stessa pioggia sulla sterpaglia incolta.
Il sale, il mare sfatto…
Si cancella il passato, si scrive dopo:
Il mare convesso, le sue migrazioni,
le abitudini radicate,
è servito già a scrivere mille poesie.
(La cagna infetta, la poesia rognosa,
risibile varietà della nevrosi,
prezzo che alcuni pagano
per non saper vivere.
La dolce, eterna, luminosa poesia).
Forse non è tempo ancora.
La nostra epoca
ci permette di parlare da soli.
(da No preguntes cómo pasa el tiempo, 1969)
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