Della fronte alta del mattino e del saluto suo
regale, dei bambini che strillano
giù in strada, del nido d’api che zampilla
oro nello spigolo d’ombra azzurro
del sottotetto, della raffica di
mi ami? esplosa nel cielo alla sua
lei per la bocca del telefonino
dal ragazzino del terzo piano, dell’aria
viva di voli e dolce
d’ammorbidente e di bucato steso
da tua moglie a veleggiare. Di questo, solo
di questo ti vorresti curare. Non per ansiose
concentriche spirali strologare
a sensi ciechi all’oggi e lente
rovesciata del binocolo
nel precipizio dell’altrove
e del domani, né con il pendolo
del cucchiaio ritentare il grumo
semiliquido di miele che s’acquatta
beffardo tra fondi di caffè
d’orzo, scuri nel pozzo
oscuro della tazza.
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