Pubblicato il 27/06/2014 16:09:09
Forse gli dei non stavano più bene
ultimamente -
se l'albero marcisce
fin dentro le radici,
e noi si muore.
Chissà se torneranno
dal luogo di vacanza dove la terra
genera le uve più pregiate -
vitigni profumati
di fragola e di rorido lampone,
di mora appena colta
che fa notturne amanti di due labbra:
" O for a draught of vintage! that hath been
Cool'd a long age in the deep-delved earth".*
E dopo aver bevuto insieme,
sazi d'eternità,
incontreremo Keats,
divina nightingale
che tesse un lied di seta -
la vite attorcigliata
come un'amante al palo,
il vento che giocando gli scompiglia
i riccioli sottili.
Lo chiameremo: "John!",
e lui verrà, leggero,
si siederà con noi sotto la quercia -
starà senza parlare,
un libro tra le mani -
sul viso appena l'ombra di un pensiero.
* Oh per un vino d'annata! Che è stato
rinfrescato per lungo tempo, nelle profondità della terra".
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