Olezzo di fichi marciti al sole,
mosche ronzanti,
gelsi neri,
mura invecchiate,
terra di scirocco rossa,
sauro dormiente tra secche sterpaglie.
E tu.
Tu, insignificante lumaca,
che vai di stecco in stecco,
ricordi le gioiose grida di un bambino
che vuol riprendere il suo cammino,
che freme di tornar a veder le stelle,
lì,
perchè solo lì son belle.
Lì, dove l'animo di un bambino
è rimasto incastrato nel suo cammino.
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